A.

Cuando entró y se sentó en el aula,  dijo algo a la profesora: “Perdón” (o algo así). Ese fue el momento. Cómo caminaba, lo que llevaba abajo del brazo, el peso de su cuerpo contra el banco. Revivo los sonidos: El movimiento de la madera, el cierre de la mochila abriéndose, la voz. Me gustó su voz más que nada,  y cómo hablaba, como pensando cada una de las palabras. Me acuerdo de ese ego inevitable y de cómo me iba atrapando a medida que pronunciaba cada letra detrás de la otra. Me miraba. Era viernes. Ese fue el momento.

"El sentido olfativo creo es el que más me traiciona cuando quiero olvidar. En el tren hoy alguien tenía tu perfume. Quise empujarlo, pero nunca me enseñaste a matar."

Me acuerdo que te dije  "Vos no sabés matar" y me acuerdo que te reías. ¿Cómo que no se? Es mi trabajo matar"
Hoy me retracto de todo.

Tus ojos-arma me daban escalofríos.

Hoy yo soy un cuerpo y vos sos el mismo asesino de siempre.

El chico que cuida los autos en la calle Mitre mira a la chica pasar y hace un gesto como de sorpresa, tapándose la boca con sus dos manos, abriendo los ojos , estirando las cejas. Exclama algo capaz.
Ella (un poco colorada) : Me haces reír.
Él pone la mejilla para que ella le de un beso.
Ella se lo da.
Él: Y vos haces llorar a todas las demás mujeres... Qué rico perfume.
Ella piensa: "Batata" mientras se aleja y el viento le vuela un poco la pollera.

me destruye haber retrocedido tanto
caer y caer y caer y caer y caer
¿cuantas veces más?

Escribo la respuesta que nunca te voy a decir
por que nunca me lo vas a preguntar.
nada es lo que soy

Sos mi mejor respuesta

me gusta la forma en que pronuncias la G de mi nombre